quando le volpi puniscono gli uomini

quando le volpi puniscono gli uomini

le stanze hanno gli angoli

gli astronomi lo hanno appurato

si tratta per lo più di rivalse ambientali

non c'è alcun risentimento privato

rarissimi i contusi e i feriti

resta lo straniamento generale

c’è una luna di guerra nel brodo

per questo piovono bombe

e penne trafilate al bronzo dal grande carro

schede nutrizionali e certificazioni

i doppi vetri respingono le parole

all’acido ascorbico e le pallottole

al paracetamolo

la matematica è diventata un lusso

per non credenti prossimi alla pensione

per questo scriviamo poesiole

piene zeppe di odiati dodecasillabi

canticchiamo vittorie private

e gli eventuali resti umani

numerati sullo scaffale

certi giovanardi

negare l’evidenza

il verde della menta

non contano le sentenze

le scarpe sono slacciate

per questo si cade

anche se si era scalzi

e certi giovanardi

che pensano che la giustizia

meglio mai che tardi

le cime dei monti nella luce il vento

che meraviglia di giornata ci è data

che meraviglia il creato – lo senti

bene – nonostante i vermi

matrimonio

asfalto e feste sui giorni impari
per pianeggiare i sussulti delle strade
così potremo esimerci dal ripensare
al tradimento
che ci ha maritato al criminale
noi spose violentate
del tutto involontarie
invecchiate alla catena
come un cane

Abbecediavolo: Bikini

dici "bikini"e dici un atollo
dove tiravano le bombe atomiche
gli stati uniti
per lustrarsi i muscoli
le tiravano in mezzo all'acqua
e un bel giorno tirarono
la bomba acca

amore e morte
sesso e distruzione
al due pezzi fu affibbiato quel nome
così a tutt'oggi la guerra
fredda si riscalda ogni estate
serrata in mezzo alle chiappe
ben nascosta fra i seni

Canzone

io non capisco la luce

se davvero ci crede che il tempo

si cancelli grattando con l’unghia

eppure la luce ci taglia

le mandibole strette

e solleva le palpebre

da un cuscino di pietre

e ci porta sugli alberi

a raccogliere i gusci del vento

e va dentro la scatola nera

di cui è vietato parlare

e poi esce e ci guarda in silenzio

con una pena negli occhi

e noi altri restiamo

ancora per oggi

persone

bimbi, è la guerra

fusione, effusione, fissione
non c'è da stare tranquilli dentro il vocabolario
in un attimo si cade da un harmony
alla catastrofe nucleare
figuriamoci nella vita
con un kerry che va a cena da un tizio
– un tirannuccio mediorientale
decorato con la croce italiana –
e dopo due mesi raccoglie consensi
per tirargli le bombe sul capo
le bombole
bambole
quelle dei film horror
con un occhio solo
e con dentro la crema
quelle che ti fanno pisciare addosso
per la paura
rannicchiato nel letto
di mamma e papàpa

venti di guerra

presto s’involeranno le promesse

angeli d’acciaio senza pilota

diretti ancora una volta verso Est

a duemila chilometri al secondo

portando in carico il male minore

da sganciare sulla terra riarsa

come semenze riempite di sale

per ricucire le ferite

e le nostre palpebre offese

per cancellare il dolore

e chi lo prova

la terra concimata in questo modo

butterà germogli di alberi nuovi

i cui fiori sono ossi di morto

le cui foglie di notte cambiano

l’ossigeno in gas sarin così sia

in seguito regnerà il grande bene

ma noi non lo potremo vedere

Fiori del deserto

Inutile respirare, se poi prelevano dall’aria impalpabile i nostri stati di grazia, e non ci puoi fare niente, e li inscatolano nelle fabbriche seminterrate di periferia, che tu non puoi vedere, e poi vendono le confezioni per trarne profitto e per mandare i loro figli alle scuole private. Noi veniamo ogni mattina in questo scampolo di deserto, e guardiamo le folle che si accalcano davanti all’entrata della base nella speranza che si liberi un posto per partire. Tre o quattro riescono sempre ad entrare. Ma sono centinaia i richiedenti ogni giorno, così inevitabilmente scoppiano battibecchi e risse. Dopo un’oretta si vede il razzo che sale, prima lento poi rapidissimo. Noi guardiamo la scia luminosa che attraversa il cielo e sparisce oltre i confini della galassia. Poi guardiamo la terra bruciata ai nostri piedi, e a volte notiamo un piccolo fiore del deserto scampato al calpestio. Le folle se ne vanno, compiendo all’incontrario la stessa processione che li ha condotti fino alla base qualche ora prima. Molti torneranno l’indomani. Altri tre o quattro verranno fatti partire, se si saranno liberati dei posti. Tanta gente se ne vorrebbe andare da qui, anche se nessuno può dire con certezza che la nuova vita sarà migliore della vecchia. Là ci sarà lavoro, probabilmente. E se fosse un lavoro da schiavi? Ma per molti l’importante è partire. Per quello che riguarda noi, ci piace venire qui la mattina presto, prima dell’alba, quando è ancora buio, e l'aria e fredda, e vedere che alcuni sono già arrivati durante la notte e si sono accampati, e osservare il cielo nero che inizia a rischiarare all’orizzonte, e poi le frotte che arrivano e ricostituiscono la solita lunga fila silenziosa, che presto diventa un assembramento caotico colpito dal sole. Aspettiamo che il razzo sia partito, che la gente si disperda, che la polvere si abbassi, e osserviamo il luogo ritornato vuoto, pulito, riposato. Respiriamo per un po’ l’aria elettrica, e alla fine rincasiamo, per dedicarci alle nostre faccende quotidiane. Le cose vanno avanti in questo modo, attraverso le stagioni e gli anni. Siamo soddisfatti della nostra vita. Ogni frammento del creato è pieno di meraviglia, e di polvere che si solleva e si riabbassa. Soltanto ci dispiace di dovere per forza respirare, a volte, quando ci pensiamo, per il motivo che dicevo prima.